Harper Lee's Death og Demise of the Reclusive Writer

Harper Lee, som nettopp døde i en alder av 89 år, hadde en umulig karriere som resten av oss ville selge våre sjeler for i dag: Hun satte en eneste kunstnerisk skapelse inn i verden og trakk seg i det vesentlige tilbake til sin forfatterskokkon for resten av hennes liv - null fucks gitt. Her er Å drepe en sangfugl: Velkommen, verden. Oppdrag utført.

Jeg vet det er forenklet, og med den siste utgivelsen av Gå Sett en vaktmann, Hun satte seg teknisk to virker. Men det er nok tvilsom informasjon om utgivelsen som jeg føler meg komfortabel på å slå den fra hensyn som en del av Harper Lee-kanonen. Nå, i kjølvannet av hennes død, vil det bli mange mennesker som snakker om hva Atticus Finch og Boo Radley ment for dem, og hvordan de kalt deres kjære barndomshund Scout.

Men jeg er mer interessert i Harper Lees karriere. Som en internettforfatter og en aspirant romanforfatter, jeg må opprettholde en sosial media-tilstedeværelse og fortsette å pumpe ut nytt materiale. Når jeg får en litterær agent, ville ingen ta på meg hvis jeg sa: "OK, det er boken min, det er det! Værsågod! Jeg har ingen nåværende planer for noe mer!"

I dag er det ikke et alternativ å unngå å produsere nytt materiale eller engasjere seg i selvfremmende spillet. John Scalzi, en forfatter som er en sosial media ninja, fortalte nylig: "Det kommer ned til, hvem er du som person? Skal du ha det gøy på sosiale medier? Fyller den deg med frykt for hva du må utføre?"

Jeg faller fast i den andre kategorien. Jeg er den typen person som vil be om unnskyldning for deg hvis du går videre min fot: Beklager, foten min forstyrret deg i livet ditt! Tweeting på folk jeg aldri har snakket med i det virkelige livet føles likt å passere en fremmed på gata og peke dem.

Å legge inn arbeidet mitt på Facebook, føles som å dele ut flyger på et gatehjørne, og roper min melding i internettets travle, uhyggelige avgrunn. Selvforfremmelse kan være morsomt og kreativt, og det er absolutt noe som en utgående forfatter, men de fleste av oss er ikke typene til å føle seg naturlig komfortable marsjerer opp til den fremmede på gata.

Harper Lee var ikke bare en stor forfatter og banebrytende historieforteller: Som den siste og største reclusive amerikanske forfatteren var hun et skinnende, men uklart fyrtårn til dagens publisitetssagtige forfattere. Som Gatsbys grønne lys vinket ideen om Harper Lee oss, selv som vi visste at det var sannsynligvis ute av rekkevidde.

Jo, du kan si det er mildt mulig i dag: Det er Pynchon. Men han gir fortsatt en ny utgivelse hvert 10. år eller så, noe som nesten ikke ligner på Harper Lees single-book mic drop. Det er Donna Tartt, men hun frembringer fremdeles nytt materiale og kommer så ofte ut av hule hennes. Oversjøisk er det Elena Ferrante, men hun (eller han) har en ganske omfattende arbeidsform og en mystikk som omgir hennes identitet. Det er ingen andre som Harper Lee, og med mindre hver sosialmedieplattform på en eller annen måte forsvinner, blir det aldri.

Dette er ikke til Franzen-ly harp på ondskapene til sosiale medier; det har absolutt sin verdi, og jeg har til og med vokst til Twitter. Hvis Å drepe en sangfugl hadde kommet ut i dag, hvem vet det? Kanskje Harper Lee skulle ha en stor storm.

Men Harper Lee var ikke bare en person, hun var et skinnende fyr på den prototypiske huleboenskriveren som kom til liv. Det var mer til henne enn det, selvfølgelig, da det bare er en wistful idé. Men langt unna syntes hun å legemliggjøre det, og med hennes død, det grønne lyset på kaien - lyset som aldri var virkelig håndgitt, men lyste svakt til de av oss dumme nok til å lete etter det - blir sterkt slukket.